Je suis jeune, je danse, j'essaye de chanter, j'mange beaucoup sans jamais grossir, j'essaye de faire des blagues, j'aime changer de couleur de cheveux toutes les deux semaines, et j'suis le gosse d'un milliardaire plus ou moins honnête. Salut !
Quand j'étais petit, on m'a dit que si je travaillais bien à l'école, j'aurais de l'avenir. Aujourd'hui, j'ai un bon parcours, et j'suis quand même paumé.
La pluie tombait en trombe, bruyamment. Mais il s'en moquait. Jamais il n'avait été aussi heureux. Le petit garçon brun courrait rapidement vers le studieux appartement qu'occupait sa famille, sa lettre cachée dans son manteau brun pour la protèger des trombes d'eaux qui avaient décidées de tomber ce jour-là. A ses oreilles, c'était comme une musique qui l'appelait vers son destin. A dix ans, il avait trouvé ce qu'il souhaitait devenir. Il savait que ses parents ne voudraient jamais que leur fils prodige intègre un conservatoire de danse, mais il aimait espèrer. Et c'est ce que ce temps pluvieux lui inspirait ; de l'espoir. Lui qui avait toujours été perdu se retrouvait avec un rêve découlant de sa passion. "Maman, Papa ! Plus tard, je veux être danseur !"